Un karaoké.
Comme si Iseul avait seize ans.

Pas de Vegas pour Iseul, pas de rendez-vous secret loin du masque qu'elle garde sur son visage.
Pas de sentiment de liberté, de honte qui s'évapore, de tranquillité lorsqu'elle aurait tenu la main d'Aimee dans les rues.
Pas de normalité.

Iseul avait attendu Vegas en secret, dans le coin de son coeur qui ne demandait qu'à ce qu'elle soit honnête.
Vegas ne l'aurait pas jugé, Vegas ne l'aurait pas enchaîné. Vegas l'aurait laissé enlacé Aimee.

Pas de Vegas pour Iseul, et lorsque les choses ne se passent pas comme elle l'avait prévu, elle est frustrée, et elle ne le cache pas.
Elle passait la soirée malgré tout avec Aimee, par politesse, avait-elle dit, parce qu'elle n'était pas du genre à annuler les plans ou poser un lapin à ses dates.
Enfin, c'est ce qu'elle dit.

Elle a mis la robe rouge dont elles avaient parlé, celle qui est un peu fendue sur le côté. Elle avait attaché ses cheveux, mais ça, c'était avant qu'elle ne réalise, en cours de soirée, que ce qu'il restait du chignon était pitoyable, et elle avait relâché ses cheveux. Elle s'était un peu déridée, lorsqu'elles étaient arrivées au bar, parce qu'Iseul, malgré ce qu'elle s'était promis, n'avait pas été timide en ce qui concernait les coupes de champagne.
Résultat, elle se sentait brûlante, presque malade, elle avait la tête tout autant ailleurs qu'ici, et elle n'arrivait plus à être frustrée, parce qu'elle n'était plus d'humeur à vraiment l'être.
Malgré tout ça, Iseul n'oubliait pas qu'elle était une grande dame, et lorsqu'elle posa ses yeux sur Aimee, qui venait réclamer une chanson, c'était pour la toiser, attraper le bas de son visage pour le reculer et se reculer à son tour pour s'enfoncer dans la banquette.

J'ai l'air d'un clown ? J'ai bien dit que je chanterais pas une note, pourtant. T'es venue en connaissance de cause. Je chanterais s'il y a une chanson que j'aime, pour l'instant, y en a aucune.

Iseul désigne l'écran face à elle, comme pour lui dire qu'elle lui laisse gentiment sa place, et elle pivote un peu pour plier ses jambes sur la banquette en cuir et pencher la tête, la joue appuyée sur le bras qui repose sur l'accoudoir, sourire moqueur en coin.

C'est pas vraiment un costard, mais t'es pas mal.

Iseul tend son pied pour la bousculer légèrement, les yeux rivés sur l'écran, écoute distraitement Aimee, qui essaie de deviner son âge.
Son nez se fronce, parce qu'elle n'a pas l'impression de faire trente ans, loin de là, et elle se redresse un petit peu pour pouvoir se pencher vers Aimee, les sourcils haussés, appuie son nez contre le sien jusqu'à le sentir s'écraser, que les lèvres s'approchent sans jamais vraiment se toucher.

Bien sûr que je te l'ai dit. Je t'ai dit que j'avais le double de ton âge. Tu écoutes, quand je te parle, au moins ? Ou t'es juste là pour me faire visiter ton lit ?

Iseul embrasse le coin des lèvres, là où elle voit si souvent les fossettes se creuser. Elle s'installe de nouveau, à moitié couchée, contre l'accoudoir, et tend sa main vers le sol pour attraper la bouteille qu'Iseul avait pris avec elle pour se servir un verre.
C'est pas raisonnable, mais au point où elle en est.

C'est pour quoi, les cheveux roses ? T'as perdu un pari ?

 

Iseul hausse les épaules, vaguement, presque avec désintérêt. Parce que ça lui paraît évident, à elle, pourquoi elle ne va pas chanter, pourquoi elle n'en a pas envie.

Elle chante pas très bien, Iseul, carrément faux, même. Elle doit pas avoir la voix pour, c'est comme ça, ça arrive, on peut pas être parfait en tout.
Elle aime bien chanter, Iseul, pourtant.
Elle chante avec la petite, parfois.

Ça m'étonne même pas... Mais pourquoi t'aurais besoin de faire le clown si t'es déjà friquée ?

Iseul plisse les yeux, se redresse un peu sur son coude pour la toiser, parce qu'elle trouve ça étrange, qu'on s'emmerde avec un taff aussi idiot et aussi contraignant pour de l'argent qu'on possède déjà.
Elle la fixe, longuement, comme pour essayer d'en deviner la raison, mais rien. Parce que si Iseul avait autant d'argent, elle ne travaillerait même pas un peu. Alors s'humilier et jouer le rôle d'un clown ? Plutôt mourir.

Ses yeux suivent ceux d'Aimee, vers le plafond, les couleurs qu'elles voient clignoter devant elles, celles de l'écran qui attend qu'on lance la prochaine musique pour en afficher les paroles, les néons qui agressent les yeux, les font presque pleurer lorsqu'Iseul passe un peu trop de temps à les regarder. Elle frotte le coin de son oeil, légèrement pour ne pas ruiner ce qu'il reste de son maquillage, avoir l'air encore un peu présentable, même si son visage rouge vif la trahit, même si ses yeux larmoyants la trahissent, même si ses mouvements un peu lents, un peu en retard, disent tout de son état, des nimbes dans son esprit, de son ventre qui fait des bonds, de ses jambes qui lâcheraient instantanément si elle se levait.

Nez qui se fronce, sourcils qui se haussent, yeux qui se posent sur la main qui vient chercher la sienne, l'empoigne, et Iseul fait de même, sans la lâcher du regard.

Donc je suis une menteuse ? C'est un peu indélicat, de dire ça à une dame...

Iseul fait la moue, un peu, caresse la main qu'elle sent dans la sienne, suit du regard la langue qui se glisse sur le coin des lèvres, s'y attarde un instant avant de disparaître.
Iseul déglutit, un peu, les doigts qui lâchent ceux d'Aimee pour revenir tenir sa joue, soutenir sa tête trop lourde pour qu'elle puisse la porter correctement.
Elle aurait pas du boire comme ça, Iseul.
Elle devrait pas se servir de nouveau.  

J'ai pas dit que j'aimais pas, j'ai juste posé une question parce que c'est pas commun, c'est tout.

Iseul l'imagine pas blonde, Aimee.
Elle a beau la fixer très fort, imaginer du mieux qu'elle peut, elle voit rien du tout, et elle ne sait pas si c'est parce qu'elle a trop bu, ou parce qu'elle ne peut pas voir une autre couleur que le rose dans les mèches de la jeune femme.
Que c'est pas assez fort, le blond. Ça tape dans l'oeil comme le rose, ça accroche pas les pupilles, ça les force pas à ne regarder que les mèches qui tombent sur son sourcil.
Iseul déglutit de nouveau, très fort, parce qu'elle a la gorge un peu nouée, qu'elle se fait fureur pour rester un peu lucide, toujours en contrôle, toujours digne, le menton haut et le nez froncé.

J'aime bien.

Elle sait ce qu'elle fait, Aimee. Elle sait ce qu'elle dit, plus qu'Iseul à ce moment précis.
Pourtant Iseul se fait fureur, mais c'est pas assez.
Pourtant Iseul ne regarde même pas vers Aimee, quand elle sent son visage contre sa tempe, les lèvres contre sa main.

Qu'est-ce qui te fait dire que les hommes m'aiment bien ? Tu m'espionnes vraiment ?

Elle regarde même pas. Elle descend le verre sans rien dire. Elle regarde la pièce.
Vide.
Rien qu'Aimee et elle.

Les hommes pourraient même pas être un quart de ce que tu es.

Sourire léger, en confiance, celui qui sait ce qu'il fait quand il repose le verre, qu'il se redresse pour s'installer à califourchon sur Aimee, qu'il joue avec les bretelles, les boutons de la chemise ouverte, les mains qu'elle vient chercher pour les glisser dans le bas de son dos.
En contrôle.
Même quand elle tangue, même quand elle cherche ses mots, même quand ses lèvres agrippent un peu plus la mâchoire qu'elle ne voulait qu'embrasser légèrement, même quand elle se demande
ça ferait quoi
de goûter Aimee un peu, juste un peu.
Toujours.

J'ai quel âge, du coup ? Je veux bien qu'on parie un bisou, mais faut deviner du premier coup.